Pepe Begines: «Camarón älskade att komma till konserterna med No Me Pises I'm Wearing Flip Flops»
När han lyfter telefonen och frågar hur han mår svarar Pepe Begines (Los Palacios y Villafranca, 1967): "Jag är redo att hälla upp ris och vänta 20 minuter." Ifall den dödliga på andra sidan inte har förstått det, förklarar han sig själv med ett skratt: "Jag är i ära! Jag har kommit till Cádiz, där jag har en mycket liten lägenhet som bas för verksamheten, för att vila de två lediga dagar jag har mellan en konsert och en annan. Jag är på en strand nära näset som är lite vild.
Jag har varit här i ett par dagar och det känns som en månad för mig." En "hörna" bara 50 minuter på motorvägen från Los Palacios och Villafranca, "staden från vilken så många bra fotbollsspelare har kommit", påpekar han med hänvisning till Jesús Navas och två vinnare av det senaste VM: Fabián Ruiz och Gavi. Begines föddes där, även om han istället för att slå bollen vände sig till verser och musik när han för fyrtio år sedan grundade Don't Pises That I'm Wearing Chanclas, det där surrealistiska och festande bandet med hits som 'And Whose Are You?', 'Bolillón' och 'El Canario'. "Eftersom vi gjorde saker med mycket humor tog de oss inte på allvar, men vi fick två eller tre platinaskivor med vår debut 1989", hävdar den sevillianske sångaren och kompositören. Under den här tiden har han inte bara uppträtt med sitt band i alla städer i Spanien - "vi åker till de mest avlägsna och gömda och vi är förtjusta, speciellt när någon dyker upp i omklädningsrummet och säger: 'Min mamma har gjort den här tortillan åt dig." "Jag skulle inte ändra på det för något pris", försäkrar han, "men han har även turnerat i länder som Frankrike, Marocko, Kuba och Japan.
I sommar återvänder han till landsbygden i Spanien med Don't tread on me, I'm wearing flip flops: Macarena (Granada, idag), Noalejo (Jaén, imorgon), El Morche (Málagate, 16 augusti), Villaga, 16 augusti, Villa Alcor (Huelva, 21), Otura (Granada, 22) och Sanlúcar de Barrameda (Cádiz, 28. Den 15:e kommer han också att uppträda i Huétor Vega (Granada) med Los Toreros con Chanclas, det nya projektet som bildades av hans originalband och Pablo Carbonells Los Toreros, som gjorde det att bära flip flops hade nått framgång? Plötsligt, som en Ferrari som går från noll till sextio på tre sekunder. utan att inse det, innan vi var klara, var det femtonhundra som skrattade, dansade och applåderade oss för två spelningar till och vi slutade inte – Som i filmerna, och när det var över erbjöd han oss att spela in det i söndags till 1:a. 6 på morgonen.
Det första året gav vi 128 konserter vardera. Sedan gick vi till ett album om året och det var en annan gång, när folk gick till skivaffärer och tillbringade 1 500 pesetas med plattformarna, som han nyligen hade fått med mig. en enorm skivspelare med två antika högtalare på sidorna Istället för att sätta på TV:n lyssnade jag tyst på skivor, för den fåniga lådan har vi absorberat. bli din favorit. Det hände mig med David Bowie och Frank Zappa som alltid tycks vara rätt för mig: "Det är svårare att tänka på skivor.
Du måste ge dem en chans, för bakom var och en av dem finns det mycket arbete, mycket tid bar alltid med stolthet på den där "agropop"-grejen — Ja, för vi uppfann det och vi gör anspråk på det lantliga. Jag sjunger för min omgivning, till olivträden, solrosorna, landsbygden, djuren... Allt det där är fullt av satir och surrealism, som även finns på landsbygden, kryddat med pop och rock, men också med inslag av flamenco.
Den mixen är agropop. —På det senaste albumet, 'Guau' (självutgivet, 2025), finns en låt som heter just 'Jag gillar flamenco, men jag vet inte hur man sjunger den.' Skulle du ha älskat att ägna dig åt honom? – Ja, jag gör vad jag kan. Jag sjunger bulerías, tango, alejas och några andra palos, för här är det i vårt blod. Jag kan inte sjunga med rättighet, men jag komponerar och jag har till och med skrivit en flamencoopera som väntar på att se dagens ljus på bio och teater.
Den heter "Jesus Christ Flamenco". – Vad räknas det? —Jag skrev den med Cádiz-poeten Juan José Téllez. Det är en mycket jordisk vision av Kristi lidande, reflekterad ur en mycket mänsklig synvinkel. Vi har inte velat ta upp det gudomliga eller de aspekter som är långt ifrån verkligheten, utan snarare presentera en Jesus Kristus anpassad lite till vår tid.
Jag tror att det idag behövs mycket mer än för två tusen år sedan. —Det kommer inte att gränsa till kätteri... —Nej, vad är det för fel! Det finns inget vördnadslöst med det, tvärtom, det respekterar historien i hög grad. När allt kommer omkring är det för troende en del av deras tro och för ateister är det en del av deras kultur och mytologi.
För en troende kan det perfekt vara ett verk som till och med förstärker hans tro. Jag är lite agnostisk, även om jag innerst inne tror att jag också är en vanlig kristen. Det viktiga är att Kristi lidande aldrig hade reflekterats så här.
Finansieringen har varit svår, just för att många tror att det kommer att vara irriterande, men det är tvärtom. Här är det upphöjda flamenco. —En 'agropopero' som alltid är medveten om flamenco. —Åh, jag kunde till och med berätta att Camaróns senaste album, 'Potro derabia y Miel' (Universal), tog sig fram lite tack vare Los Chanclas. 1992 spelade vi in vårt fjärde album i Cinearte-studiorna i Madrid, som inte längre existerar. Dagarna var oändliga och jag sov varje dag under ett Steinway & Sons-piano för det var väldigt coolt under.
En dag kom någon och började dra i mina ben. Jag sa till honom: "Farbror, lämna mig!" Och han svarade: "Jag är Paco!" Jag trodde att det var vår gitarrist, som var väldigt stygg, och jag höll på att sparka honom, men jag tittade upp och det var Paco de Lucía. -Åh verkligen? Och vad hände? —Om jag bröt hans hand skulle det ha varit i The Washington Post och The New York Times.
Paco kom för att be mig komma till studion för ett par dagar eftersom Camarón redan var väldigt sjuk och behövde avsluta albumet. Jag sa: "Självklart, det är allt vi kan prata om." Dessutom kände jag Camarón, för han älskade att komma på våra konserter. Jag har alltid beundrat honom mycket, så vi lämnade studion till honom och han kunde avsluta "Foal of Rage and Honey".
Antonio Carmona, från Ketama, var Camaróns förare en tid och berättade för mig att han många gånger, i slutet av en föreställning, sa till honom: "Låt oss gå och se Los Chanclas, som spelar intill." – Har du någonsin sett honom sjunga? -Ja självklart! Jag minns en konsert på La Mistela-festivalen i Los Palacios i början av åttiotalet. José kom väldigt sent eftersom han vanligtvis uppträdde på flera festivaler samma dag.
Han sjöng bara i tjugofem minuter, men han gjorde oss imponerade. Han började gå sönder inuti, med den där rösten som steg och brast... Mitt hår står fortfarande på ända när jag minns det.
Camarón uttryckte allt. – Vilka andra sångare gillar du? —Jag är väldigt från El Torta och väldigt snigelaktig. Jag lyssnar på Manolo Caracol och bryter ihop. Jag rör mig också mot andra sidan av flamencon, eftersom min far, som dog i februari, älskade Pepe Marchena.
Jag gillar även Choklad, Pansequito, Niño de Fregenal och Pepe Pinto. Just nu verkar Jesús Méndez för mig vara en av de mäktigaste sångarna. Flamenco är en outgrundlig värld, sanningen är. – Hur skiljer sig agropop från rock? —Rock har alltid sjungit till läder, asfalt och neon, medan vi sjunger till landsbygden och rötterna.
Flamenco har alltid varit väldigt lantligt, det är därför det alltid svävat i vår miljö. Och så finns det texterna, väldigt kryddade med humor. Jag försöker leta efter konst i den humorn, inte för att göra det lätt och vulgärt, utan tvärtom.
Dessutom är det svårare att skratta numera än någonsin och att kunna göra det genom musik verkar magiskt för mig. Det brukade sägas att musiker var själens läkare. —I en gammal intervju påpekade du att det du gjorde var "musikterapi." -Så är det. Faktum är att jag samarbetar med musikterapisessioner på Virgen del Rocío universitetssjukhus i Sevilla, och jag tror att patienternas hälsa förbättras avsevärt. —Vi har sett grejen med att bli intensiv tusen gånger.
Dylan, Leonard Cohen, Radiohead eller Héroes del Silencio och Vetusta Morla, för att ge flera exempel. Är det svårare att göra humor i musik? —Det är inte lätt, det som händer är att Los Chanclas föddes väldigt vilda. Jag har alltid improviserat, men med kunskap om fakta.
Jag startar en historia och utvecklar en karaktär. 'Bolillón', till exempel, kunde perfekt ha kommit ur ett verk av bröderna Álvarez Quintero. I 'The streets of Chicago', vår första singel, ägnade jag mycket uppmärksamhet åt Silvio Fernández Melgarejo, som var min lärare sedan jag hörde honom när jag var 14, eftersom han blandade rock med mycket kultur. Det är väldigt svårt för mig att skriva att "jag älskar dig, men du lämnade mig." – Vad är dina referenser inom humor? —Tony Leblanc och Paco Gandía kan vara i mitt huvud.
Jag gillar verkligen Luis Sánchez Polack 'Tip', José Luis Cuerda och även Martes y Trece. De är människor som använt surrealism och det absurda på ett mästerligt sätt. Jag blandar de ingredienserna i mitt huvud, men jag letar också efter kultur.
Silvio, till exempel, pratade om Rómulo Macció i en sång och eftersom min far var väldigt förtjust i att måla visste jag vem han var. Det verkade intressant för mig: att göra låtar med kulturella referenser samtidigt som det var populärt. —Och mitt i så mycket humor, vad har varit gruppens värsta ögonblick? —2002. Vi hade femton väldigt intensiva år, med många konserter och känslan av att vi var tvungna att släppa ett album till för att det spelade.
Vi var utmattade, vi var tomma och stämningen blev sur, så vi separerade. Det var sorgligt och med en viss bitterhet. 2009 bad vårt första skivbolag, Mano Negra, oss att återvända. Vi sa: "Kom igen, låt oss prova det." Vi börjar så smått, utan att rusa.
Det första albumet på den nya scenen var 'Superhéroe agropó'. Vi startade som ett ånglok, lite i taget, tills vi nådde marschfart igen.
Originalkälla
Publicerad av ABC Cultura
13 august 2026, 01:59
Denna artikel har översatts automatiskt från spanska. Klicka på länken ovan för att läsa originaltexten.
Visa originaltext (spanska)
Rubrik
Pepe Begines: «A Camarón le encantaba venir a los conciertos de No me pises que llevo chanclas»
Beskrivning
Al descolgar el teléfono y preguntarle cómo está, Pepe Begines (Los Palacios y Villafranca, 1967) responde: «Estoy pa' echarme arroz y esperar 20 minutos». Por si el mortal que hay al otro lado no lo ha entendido, se explica entre risas: «¡Estoy en la gloria! Me he venido a Cádiz, donde tengo un apartamento muy pequeño como base de operaciones, para descansar los dos días libres que tengo entre un concierto y otro. Estoy en una playa cerquita del istmo que es medio salvaje. Llevo aquí un par de días y me parece un mes. Este es mi rincón». Un «rincón» a tan solo 50 minutos por la autopista de Los Palacios y Villafranca , «el pueblo del que tan buenos futbolistas han salido», apunta en referencia a Jesús Navas y a dos ganadores del último Mundial: Fabián Ruiz y Gavi. Allí nació Begines, aunque en vez de darle a la pelota, a él le dio por los versos y la música cuando fundó hace cuarenta años No me pises que llevo chanclas, aquella banda surrealista y jaranera con éxitos como '¿Y tú de quién eres?', 'Bolillón' y 'El canario'. «Como hacíamos las cosas con mucho humor, no nos tomaban en serio, pero conseguimos dos o tres discos de platino con nuestro debut en 1989», reivindica el cantante y compositor sevillano. En este tiempo no solo ha actuado con su banda en todos los pueblos de España –«vamos a los más remotos y recónditos y estamos encantados, sobre todo, cuando alguien aparece en el camerino y dice: 'Esta tortilla la ha hecho mi madre para vosotros'. Eso no lo cambio por ningún premio», asegura–, sino que ha girado también por países como Francia, Marruecos, Cuba o Japón. Este verano vuelve a recorrer la España rural con No me pises que llevo chanclas: Macarena (Granada, hoy), Noalejo (Jaén, mañana), El Morche (Málaga, 16 de agosto), Antequera (Málaga, 20), Villalba de Alcor (Huelva, 21), Otura (Granada, 22) y Sanlúcar de Barrameda (Cádiz, 28). El día 15, además, actuará en Huétor Vega (Granada) con Los Toreros con Chanclas, el nuevo proyecto formado por su banda primigenia y Los Toreros Muertos de Pablo Carbonell. —¿Cuándo sintió que No me pises que llevo chanclas había alcanzado el éxito? —De golpe, como un Ferrari que pasa de cero a cien en tres segundos. En el verano de 1987 tenía una banda con mi hermano, mientras que Salvador, el bajista, y Pepe, el batería, tenían otra. Ofrecieron un concierto en Utrera cuando ambas bandas se habían disuelto, así que dijimos: «Pues nos juntamos e improvisamos». Al llegar había cincuenta personas y, sin darnos cuenta, antes de acabar, había mil quinientas riendo, bailando y aplaudiendo. Una semana después nos contrataron para dos bolos más y ya no paramos. —¿Y el primer disco? —Como en las películas. Un productor apareció en uno de aquellos primeros conciertos y, al terminar, nos propuso grabarlo. Aceptamos, claro, pero tuvimos que hacerlo en la franja más barata del estudio: de jueves a domingo, de 12 de la noche a 6 de la mañana. El éxito fue una locura. El primer año dimos 128 conciertos y el segundo y tercero cien cada uno. Luego fuimos casi a un álbum por año y llegaron los discos de oro. Era otra época, cuando la gente iba a las tiendas de discos y se gastaba 1.500 pesetas. —Esa costumbre murió con las plataformas. —Cierto. Hace poco estuve con mi amigo Raimundo Amador y me contó que había quitado la televisión de su casa y había puesto un tocadiscos enorme con dos bafles antiguos a los lados. En vez de encender la tele, por la noche escuchaba discos tranquilamente. Me pareció maravilloso, porque la caja tonta nos tiene absorbidos. Me encanta ese ritual de limpiar el vinilo y poner la aguja. Es como abrir el telón de una obra de teatro. —Antes, al dejarte el dinero en un disco, te obligabas a escucharlo varias veces, y uno que te desagradaba al principio podía convertirse en tu favorito. —Totalmente. Me pasó con David Bowie y Frank Zappa. Hay una frase de Josep Pla que siempre me pareció acertada: «Observar es más difícil que pensar». Con los discos ocurre lo mismo. Hay que darles una oportunidad, escucharlos con atención, porque detrás de cada uno hay mucho trabajo, una vocación, mucho tiempo invertido. —A diferencia de otras bandas, que suelen renegar de las etiquetas, vosotros llevasteis siempre con orgullo eso del «agropop». —Sí, porque lo inventamos nosotros y reivindicamos lo rural. Yo le canto a mi entorno, a los olivos, los girasoles, el campo, los animales… Todo eso lleno de sátira y surrealismo, que también hay en el campo, aderezado con pop y rock, pero también con toques de flamenco. Esa mezcla es el agropop. —En el último disco, 'Guau' (autoeditado, 2025), hay una canción que se llama precisamente 'Me gusta el flamenco, pero no lo sé cantar'. ¿Le habría encantado dedicarse a él? —Bueno, hago lo que puedo. Canto por bulerías, tangos, alegrías y algún que otro palo, porque aquí lo llevamos en la sangre. No sé cantar por derecho, pero compongo y hasta tengo escrita una ópera flamenca que está pendiente de ver la luz en el cine y el teatro. Se llama 'Jesucristo Flamenco'. —¿Qué cuenta? —La escribí con el poeta gaditano Juan José Téllez. Es una visión de la Pasión de Cristo muy terrenal, reflejada desde un punto de vista muy humano. No hemos querido abordar lo divino ni esos aspectos alejados de la realidad, sino presentar a un Jesucristo adaptado un poco a nuestra época. Creo que hoy hace bastante más falta que hace dos mil años. —No rozará la herejía… —¡No, qué va! No tiene nada de irreverente, al contrario, respeta mucho la historia. Al fin y al cabo, para los creyentes forma parte de su fe y para los ateos, de su cultura y mitología. Para un creyente puede ser perfectamente una obra que, incluso, refuerce su fe. Yo soy un poco agnóstico, aunque en el fondo creo que también soy un cristiano común. Lo importante es que la Pasión de Cristo nunca había sido reflejada así. La financiación ha sido difícil, precisamente porque mucha gente cree que va a molestar, pero es todo lo contrario. Aquí lo que se engrandece es el flamenco. —Un 'agropopero' pendiente siempre del flamenco. —Uy, te podría decir, incluso, que el último disco de Camarón, 'Potro de rabia y miel' (Universal), salió adelante un poco gracias a Los Chanclas. En 1992 estábamos grabando nuestro cuarto disco en los estudios Cinearte de Madrid, que ya no existen. Las jornadas eran interminables y yo dormía todos los días debajo de un piano Steinway & Sons porque debajo se estaba muy fresquito. Un día llegó alguien y empezó a tirarme de las piernas. Yo le decía: «¡Tío, déjame!». Y él respondía: «¡Que soy Paco!». Pensé que era nuestro guitarrista, que era muy travieso, y estuve a punto de darle una patada, pero levanté la vista y era Paco de Lucía. —¿En serio? ¿Y qué pasó? —Si llego a partirle la mano, habría salido en 'The Washington Post' y 'The New York Times'. Paco venía a pedirme el estudio un par de días porque Camarón estaba ya muy enfermo y necesitaba terminar el disco. Le dije: «Por supuesto, no hay más que hablar». Además, yo conocía a Camarón, porque le encantaba venir a nuestros conciertos. Siempre lo admiré muchísimo, así que le dejamos el estudio y pudo terminar 'Potro de rabia y miel'. Antonio Carmona, de Ketama, fue chófer de Camarón durante un tiempo y me contó que muchas veces, al terminar una actuación, le decía: «Vamos a ver a Los Chanclas, que tocan aquí al lado». —¿Alguna vez lo vio cantar? —¡Sí, claro! Recuerdo un concierto en el Festival de La Mistela, en Los Palacios, a principios de los años ochenta. José llegó muy tarde porque solía actuar en varios festivales el mismo día. Cantó apenas veinticinco minutos, pero nos dejó impresionados. Empezó a romperse por dentro, con esa voz que subía y se quebraba... Todavía se me ponen los pelos de punta al recordarlo. Camarón lo ponía todo. —¿Qué otros cantaores le gustan? —Soy muy de El Torta y muy caracolero. Escucho a Manolo Caracol y me vengo abajo. También tiro hacia el otro lado del flamenco, porque a mi padre, que falleció en febrero, le encantaba Pepe Marchena. También me gustan Chocolate, Pansequito, el Niño de Fregenal y Pepe Pinto. Ahora mismo, Jesús Méndez me parece uno de los cantaores más potentes. El flamenco es un mundo inabarcable, la verdad. —¿En qué se diferencia el agropop del rock? —El rock siempre le ha cantado al cuero, al asfalto y al neón, mientras que nosotros al campo y las raíces. El flamenco siempre ha sido muy rural, por eso siempre flotó en nuestro ambiente. Y luego están las letras, muy aderezadas con humor. Procuro buscar arte en ese humor, no hacer la gracia fácil y vulgar, sino todo lo contrario. Además, hoy en día, reírse cuesta más que nunca y poder hacerlo a través de la música me parece mágico. Antes solía decirse que los músicos éramos los médicos del alma. —En una entrevista antigua señaló usted que lo que hacían era «musicoterapia». —Así es. De hecho, colaboro con sesiones de musicoterapia en el Hospital Universitario Virgen del Rocío, en Sevilla, y creo que la salud de los pacientes mejora sustancialmente. —Lo de ponerse intenso lo hemos visto mil veces. Dylan, Leonard Cohen, Radiohead o Héroes del Silencio y Vetusta Morla, por poner ejemplos varios. ¿Es más difícil hacer humor en la música? —Fácil no es, lo que pasa es que Los Chanclas nacimos muy silvestres. Yo siempre he improvisado, pero con conocimiento de causa. Empiezo una historia y desarrollo un personaje. 'Bolillón', por ejemplo, podría haber salido perfectamente de una obra de los hermanos Álvarez Quintero. En 'Las calles de Chicago', nuestro primer sencillo, me fijé mucho en Silvio Fernández Melgarejo, que fue mi maestro desde que lo escuché con 14 años, porque mezclaba el rock con muchísima cultura. Me cuesta mucho escribir eso de «te quiero, pero me dejaste». —¿Cuáles son sus referentes en el humor? —En mi cabeza pueden estar Tony Leblanc y Paco Gandía. Me gusta mucho Luis Sánchez Polack 'Tip', José Luis Cuerda y también Martes y Trece. Son personas que utilizaban el surrealismo y el absurdo de una forma magistral. Yo mezclo esos ingredientes en mi cabeza, pero también busco la cultura. Silvio, por ejemplo, hablaba de Rómulo Macció en una canción y, como mi padre era muy aficionado a la pintura, yo sabía quién era. Eso me parecía interesante: hacer canciones con referencias culturales sin que dejen de ser populares. —Y en medio de tanto humor, ¿cuál ha sido el peor momento del grupo? —En 2002. Llevábamos quince años muy intensos, con muchos conciertos y la sensación de que había que sacar otro disco porque tocaba. Estábamos agotados, nos quedamos vacíos y el ambiente se avinagró, así que nos separamos. Fue triste y con cierta acritud. En 2009, nuestra primera compañía discográfica, Mano Negra, nos propuso volver. Dijimos: «Venga, vamos a intentarlo». Empezamos poco a poco, sin prisas. El primer disco de esa nueva etapa fue 'Superhéroe agropó'. Arrancamos como una locomotora de vapor, poquito a poco, hasta que cogimos de nuevo velocidad de crucero.